Avec les fées

L’été venait de commencer quand je partis chercher les fées sur la côte
atlantique. Je ne crois pas à leur existence. Aucune fille-libellule ne
volette en tutu au-dessus des fontaines. C’est dommage : les yeux de l’homme
moderne ne captent plus de fantasmagories. Au XIIe siècle, le moindre pâtre
cheminait au milieu des fantômes. On vivait dans les visions. Un Belge pâle
(et très oublié), Maeterlinck, avait dit : "C’est bien curieux les hommes…
Depuis la mort des fées, ils n’y voient plus du tout et ne s’en doutent
point." Le mot fée signifie autre chose. C’est une qualité du réel révélée par
une disposition du regard. Il y a une façon d’attraper le monde et d’y déceler
le miracle de l’immémorial et de la perfection. Le reflet revenu du soleil sur
la mer, le froissement du vent dans les feuilles d’un hêtre, le sang sur la
neige et la rosée perlant sur une fourrure de mustélidé : là sont les fées.
Elles apparaissent parce qu’on regarde la nature avec déférence. Soudain, un
signal. La beauté d’une forme éclate. Je donne le nom de fée à ce
jaillissement. Les promontoires de la Galice, de la Bretagne, de la
Cornouailles, du pays de Galles, de l’île de Man, de l’Irlande et de l’Écosse
dessinaient un arc. Par voie de mer j’allais relier les miettes de ce
déchiquètement. En équilibre sur cette courbe, on était certain de capter le
surgissement du merveilleux. Puisque la nuit était tombée sur ce monde de
machines et de banquiers, je me donnais trois mois pour essayer d’y voir. Je
partais. Avec les fées. Pierre Hancisse interprète avec beaucoup de finesse ce
beau récit de voyage imprégné d'une infinie poésie.