Nympha moderna

Les nymphes ne sont pas mortes dans les bras des Dieux disparus de la Grèce
antique. Elles ont réussi à survivre à l’oubli. Elles ont jeté leur long drapé
qui couvrait de fac¸on partielle leurs courbes plus que généreuses, et elles
ont lâchement abandonné sur un parking d’autoroute le cœur des peintres qui
leur ont donné leur immortalité. Elle sont entrées à coups de poing dans les
années 2010. Elles sont ces mannequins de lingerie fine à la poitrine
débordante de couleurs, elles sont ces actrices made in Hollywood qui
incarnent nos téléchargements compulsifs, ces chanteuses pop vox populi qui se
trémoussent comme des strip-teaseuses entourées de tranches de jambons ou bien
comme ces playmates plastifiées qui inondent sites et autres forums enclins à
la testostérone. Mais derrière ces images issues du mass média ou du dernier
catalogue de Taschen, se promènent dans nos villes les dernières
représentantes de la nymphe originelle, la nympha moderna. Plus sensible, elle
se cache de la lumière des projecteurs, à la recherche de sa personnalité, de
son soi caché. Elle ne rêve pas de vendre des pneus pour Pirelli, elle
souhaite juste être elle-même dans ce monde qui semble se formater jour après
jour. La femme qui habite ce livre est une nympha moderna, une femme perdue
dans son temps, hantée par les fantômes de l’absence. Elle ne rêve pas de
cinéma, de musique, elle est éprise du monde qui l’entoure, de la nature qui
décore sa modeste caravane, de son homme qui disparaît dans la fumée de la
guerre, des évènements qui marquent sa vie. Elle voyage dans un monde muet ou
la parole semble s’être envolée, ou les mots ont perdu de leur importance, un
monde où en trois clicks on peut aimer ou détester quelqu’un. Elle, elle ne
pleure pas devant les tragédies qui envahissent son monde, elle les surmonte
les larmes au yeux.