L'ours des tavernes

— Un homme est mort.
— Il en meurt tous les jours, c’est pas pour ça qu’on en fait toute une montagne.
— Justement, ça s’est produit à la montagne.
Gérard soupira, s’il recevait une carte postale des Pyrénées dans les prochains jours, faudrait pas qu’il s’étonne. Il jouait à faire sa mauvaise tête mais, au fond, ça le rassurait que Gabriel, d’une certaine façon, prenne le bon côté des choses.
— Il est mort de quoi, ton homme ?
— On l’a retrouvé déchiqueté à deux pas de sa porte, une paluche immense semble lui avoir écrabouillé la tête, il y avait de la cervelle sur deux mètres à la ronde, sa mère ne l’aurait pas reconnu, et ne le reconnaîtra pas. Seul un ours a pu faire un truc pareil.