Et nos racines s'enfonceront sous d'autres cieux !

La Ville d’Oran emporte et déracine. « Voilà, c’est fini ! » Je lâche en ravalant un soupir à peine retenu. Je parle seul. Seul sur le pont supérieur. Les autres exilés se sont agglutinés et, agrippés à la rambarde, se sont laissés glisser vers le pays de la nostalgie. Nostalgie ! Un mot dont ils n’avaient jamais encore éprouvé la morsure, une blessure qui vous arque à jamais, qui vous vieillit avant l’âge et vous isole loin de vos sources de vie, de vos amis, de votre famille, si loin de votre pays. Qui vous ampute aussi !