Fils du feu

Dehors, le linge bouge. Un vent léger l'effleure et cela suffit à faire onduler les draps et les vêtements et à parfumer l'air d'effluves de lessive. La forge, c'est autre chose. Ce n'est plus la douceur d'un tissu, c'est la dureté d'un coup de marteau sur la ferraille. Le feu, la chaleur, le métal qui fond, et enfin, l'arc de métal. La flèche de métal. Celle qui part et ne revient pas. Comme lui, ce petit garçon. Ce petit frère. Il s'en est allé, si tôt, si vite, et ne reviendra pas. Est-ce que faire comme s'il était toujours là le fera revenir ? Ou bien, est-ce une façon de lui rendre hommage ? Peu importe. Sa mère continuera à lui servir une assiette le soir, au dîner, à changer ses draps, à l'embrasser le soir, à lui acheter de nouveaux livres pour la rentrée scolaire. Peu importe. Et son frère continuera à raconter à sa mère à quel point ils continuent à communiquer et à bien s'entendre malgré la distance qu'il y a entre eux, puisqu'ils ne sont pas dans la même ville pour leurs études. Et il sera ravi d'avoir un neveu, si ravi. Il l'imagine déjà, petit garçon aux boucles blondes. Et un jour, ils chanteront de nouveau. Et il les peindra. Et il les rejoindra bientôt.

Très beau.